Поэзия – прекрасный способ окунуться в мир чувств и скрытых эмоций. Душа поэта полностью отдана листам бумаги, и читатель «знакомится» с ней через свое понимание и восприятие строк, которые прыгают перед глазами. Невозможно не согласиться с тем, что нам близка поэзия в ее отчаянном поиске правды, в страдании и глупости героев, которые порой, какими бы они не казались смешными, откликаются в нашей душе громким эхом, порой напоминающим нас самих. Замечали ли вы, что мы находим себя в строках печальных и до боли нелепых чаще, чем в счастливых и прыгающих от радости? Да мы и не ищем себя в веселье, нам ближе грусть… Значит ли, что это именно точка соприкосновения поэта и читателя? – Возможно. Но что бы это ни было, это надежный мост, соединяющий и впускающий в прекрасный новый мир. Ведь, как говорил великий поэт казахского народа – «Искусство правдиво тогда, когда оно слито с правдой жизни».
Писать довольно просто, если понимать зачем и для кого. Важные слова и мысли всегда построятся в красивые, переливами сияющие, предложения. Советую лишь запомнить, что мысли нужно время, чтобы «осесть» в голове. Сейчас она летает где-то по комнате, перед вашими глазами. Вы видите её, казалось, отчетливо и ясно, но не можете ухватиться. Стоит остановится и подождать. Одна за другой они начнут плавно, словно перья от взбитой подушки, ложиться на поверхности ваших идей. В этот момент и рождается чувство высокого вдохновения, когда все ваши мысли полезны и применимы в действии. Не спешите писать и говорить. «Обсудите» это в своей голове, дайте паузу внешнему миру, и вы почувствуете, как все начнет меняться. Не ставьте перед собой цель – «лишь бы сделать». Это никогда не идет в ногу с качеством и вашим личным отношением к тому, что вы сделали, поскольку то, что «хватается» так быстро – лежит на поверхности ваших чувств и идей, а это чаще всего не имеет никакой глубины и смысла. Наслаждайтесь моментом, а не ищите в нем идею. Будьте в гармонии с собой и вас ждет успех.
Замок из белой кости
Стоял на вершине горы.
Там в клумбах засыпаны горсти
Могильной, кровавой земли.
Туда не вели дороги ,
Лишь реки — и те в грязи.
Там пьянствовали только боги
И грабили лишь короли .
Там к небу тянулись колонны,
Подпертые плачем людей ,
Которым сплавляли биллоны
На проводы здравых идей.
Там голова только в небо,
А руки куда-то врозь.
Там говорят лишь небыль,
А место с землей срослось.
За окнами царских палат
Трубят о правде и чести,
А вдоль золотых анфилад
Проносят приказ об аресте.
Туда не ведут дороги ,
Лишь реки — и те в грязи .
Пусть пьют эту воду «боги».
И топятся в ней » короли».
